Saúde Mental

A dor solitária da autoestima da qual ninguém fala

O QUE A FOLHA SAÚDE PENSA

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“Quanto mais fundo a tristeza penetra em seu ser, mais alegria você pode conter.” ~Kahlil Gibran

Eles não falam sobre essa parte.

A parte mais difícil de saber o seu valor – depois de fazer o trabalho, estabelecer limites e deixar claro o que você quer – é a dor.

Não apenas qualquer dor. A dor de estar acordado. A dor de saber. A dor de não se acomodar.

Lembro-me da primeira vez que me afastei de alguém que não me maltratava, mas que também não me conhecia. Passei anos desvendando meus velhos padrões: a mentalidade de agradar as pessoas, a generosidade excessiva, a mentalidade “talvez isso seja o suficiente”. Pela primeira vez, não ignorei minha intuição. Eu não fingi que estava bem com algo que não parecia em casa.

Deixei. E eu me senti poderoso.

Mas dois dias depois, sentei-me sozinho no chão da cozinha, sem chorar, sem entrar em pânico – apenas com dores. Ansiando por companhia. Ansiando por proximidade. Ansiando pelo conforto de ser escolhido, mesmo que não fosse certo.

É disso que ninguém fala: a ressaca emocional de escolher a si mesmo.

Ninguém avisa o quão solitário pode ser quando você finalmente para de se contorcer para se encaixar na história de outra pessoa. Quando você para de se abandonar apenas para ser amado, muitas vezes há uma pausa antes que algo novo comece. Uma quietude que costumava ser preenchida por “quase” e “talvez” e “bem, pelo menos não estou sozinho”.

Quando você está acostumado a se curvar, ficar em pé pode parecer difícil. Espaçoso. Nu.

Você não está mais desperdiçando energia explicando suas necessidades ou tentando fazer com que a pessoa errada entenda seu coração. Mas essa clareza tem um custo. E às vezes, esse custo é da empresa.

A dor do crescimento é mais silenciosa que o caos, mas é mais profunda. Permanece no meio: aquele espaço sagrado entre o não mais e o ainda não.

Há tristeza quando elevamos nossos padrões. Uma tristeza pelas ilusões às quais costumávamos nos apegar. Uma tristeza pelo conforto de alguma coisa, mesmo quando não era verdadeiramente nutritivo.

Não falamos o suficiente sobre como a cura não é apenas insight e capacitação. É também a lenta desintegração de tudo o que antes era familiar. Sua antiga identidade. Sua velha dinâmica. Seu antigo senso de “suficiente”.

É desorientador porque o mundo nem sempre reflete sua nova clareza para você. Você pode se encontrar sentado em frente a alguém em um encontro e, embora essa pessoa seja gentil e curiosa, não sente ressonância. Você pode se sentir invisível em ambientes onde antes se misturava facilmente. Você pode perceber que a distância entre você e sua vida passada está aumentando, sem ter uma noção clara de para onde está indo.

Esse é o paradoxo da cura. Você faz o trabalho pensando que isso o aproximará da conexão – e isso acontece. Mas apenas para o tipo que corresponde à sua versão que fez o trabalho.

E esse tipo geralmente leva tempo.

Esta é a parte que a maioria das colunas de conselhos ignora: a sopa emocional pela qual você passa depois de se afastar daquilo que não cabe mais.

Está repleto de contradições: tristeza pelo que você teve que deixar para trás, esperança de que o que você deseja ainda exista, medo de que talvez não exista.

Há uma ternura crua no silêncio. Uma nova intimidade consigo mesmo que parece mais honesta, mas nem sempre mais confortável.

Você pode oscilar entre sentir-se fortalecido e com o coração partido. Orgulhoso de seus limites um dia, questionando-os no dia seguinte. Enraizado no respeito próprio pela manhã, solitário à noite.

Isto não é retrocesso. Isto é integração.

Você está construindo algo novo dentro de você. E como qualquer projeto de reconstrução, ele traz consigo detritos, poeira e desorientação. Mas é real. É seu. E é duradouro.

Eventualmente, algo começa a mudar.

Certa manhã, você acorda e a dor parece menos com o vazio e mais com o espaço. Você começa a confiar no silêncio. Você não esconde mais sua dor para deixar os outros mais confortáveis. Você percebe que seu valor deixou de ser uma negociação.

Este é o ponto de viragem sagrado – quando a espera se torna um convite. Quando a pausa entre o que foi e o que está por vir se torna um local de preparação e não de punição.

Você começa a notar a diferença entre estar sozinho e estar sozinho. Você para de diminuir suas necessidades só para ter alguém ao seu lado.

Sua solidão, paradoxalmente, torna-se um sinal de sua cura. Porque você não está mais disposto a preencher o vazio com o que não lhe serve. Você está segurando seu próprio olhar. E embora isso possa não parecer cinematográfico, é poderoso.

Porque nem todo mundo chega aqui. E nem todo mundo fica.

Nos momentos em que fica difícil, quando parece que talvez você devesse se acomodar, talvez você esteja sendo demais, talvez o amor não esteja chegando, quero que você volte a isso: Confio que vale a pena esperar pelo amor que mereço e que isso é possível para mim.

Repita quando surgirem dúvidas. Escreva em um Post-it. Diga isso no seu chá. Respire em seus ossos.

Porque você não chegou até aqui só para voltar ao que te machucou. Você não fez todo esse trabalho apenas para fazer um novo teste para papéis que você superou.

Você veio até aqui para invocar algo real – algo que honre a verdade de quem você é agora.

Uma das coisas mais difíceis dessa jornada é que não há cronograma. Nenhuma garantia. Pode parecer que você colocou uma ordem muito específica no universo e está demorando uma eternidade para aparecer.

Mas eis o que aprendi: quando você pede algo mais profundo, mais alinhado e mais enraizado na presença mútua, isso leva tempo. Não porque não chegue, mas porque você está pedindo mais do que rápido. Você está pedindo a verdade.

E a verdade leva tempo.

Se você está se sentindo sozinho do outro lado da cura, ouça isto: você não está fazendo isso errado. Você simplesmente não está mais disposto a encher sua vida de barulho. Você entrou em uma honestidade mais profunda consigo mesmo. E isso é raro.

Esta é a época do desconforto sagrado. Um espaço liminar onde o velho se foi, mas o novo ainda não chegou totalmente. É macio. Incerto. E extremamente fértil.

Confie na dor. Não está aqui para puni-lo. Está aqui para refinar você. Para moldá-lo no tipo de pessoa que reconhecerá o amor que você está invocando, porque será como o amor que você já escolheu dar a si mesmo.

Hoje, sento-me na minha própria presença e sinto-me principalmente calmo. Lentamente, quase sem aviso prévio, esse refinamento fez o seu trabalho. A dor suavizou. A solidão diminuiu. Há uma alegria tranquila em apenas estar aqui, em apenas ser eu.

O que mais me surpreende é como muitas vezes me sinto em paz. Não entorpecido. Não distraído. Não ansiando que alguém me veja. Não implorando ao universo por uma entrega mais rápida. Apenas plena e intimamente presente.

É estranho, mas quanto mais me permito abraçar a dor, a saudade, mais aberto me torno à beleza. Uma música atinge mais fundo. Pequenos momentos parecem mais significativos. Vejo amor em todos os lugares.

A vida brilha de forma diferente hoje em dia.

E nesta calma, finalmente reconheço o quão poderoso sou. A dor conquistou uma capacidade maior dentro de mim, assim como Gibran disse. Tenho mais alegria, mais amor, mais conexão. E isso parece totalmente mágico.

Então, se você está sentindo essa dor agora, lembre-se: a própria tristeza que parece tão pesada agora está abrindo espaço para uma experiência de vida e de amor mais plena e rica. É a base para o tipo de amor que não pede que você se encolha, diminua ou se acomode, mas que o convida a aparecer como seu eu completo e radiante.

E ao liberar sua ansiedade em encontrar outra pessoa, você poderá descobrir que o maior amor vem de você mesmo.