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“A ferida é o lugar onde a Luz entra em você.” ~ Rumi
Passei a maior parte da minha vida adulta ajudando as pessoas a se curarem.
Sou podólogo, cirurgião de pés e tornozelos e já vi dores de várias formas. Ligamentos rompidos. Ossos esmagados. Feridas que simplesmente não fecham. Mas, para ser sincero, as feridas mais profundas que encontrei não foram as que tratei na minha clínica. Eram os invisíveis, aqueles que os pacientes carregavam silenciosamente e aqueles que eu mesmo carregava sem saber.
Eu costumava pensar que a cura era simples. Diagnosticar. Tratar. Seguir. Recuperar.
Isso fez sentido para mim. Foi assim que fui treinado. Mas a vida e as pessoas raramente são tão organizadas.
Anos atrás, eu estava tratando uma mulher de sessenta e poucos anos com úlceras crônicas nos pés causadas por diabetes. Do ponto de vista médico, estávamos fazendo tudo certo. Os curativos certos, descarga, antibióticos, exames regulares. Mas suas feridas não estavam cicatrizando. Eu não conseguia entender o porquê. Fiquei frustrado. Comecei a questionar meu plano de tratamento. Eu me culpei.
Então, um dia, ela disse suavemente: “Às vezes eu nem quero que eles se curem”.
Ela não estava sendo difícil. Ela estava sendo honesta.
O marido dela havia falecido, ela morava sozinha, e essas consultas eram uma das poucas vezes em que alguém a visitava, olhava-a nos olhos e perguntava como ela estava. Suas feridas lhe deram um motivo para ser vista.
Isso me parou no meio do caminho.
Percebi que estava tratando o pé dela, mas não a estava vendo, não completamente. Eu estava sentindo falta da história emocional por trás da ferida física. E ao fazer isso, também estava faltando algo em mim.
Sempre me orgulhei de ser composto, eficiente e capaz. A residência me treinou para superar o cansaço, o estresse e as longas horas de trabalho. Recompensou o perfeccionismo e puniu a vulnerabilidade. Então usei minha resiliência como uma armadura.
Mas sob aquela armadura eu estava cansado. Eu estava emocionalmente seco. Eu me senti desconectado daquilo que me fez querer ser médico: a conexão humana.
Só quando vi a dor por trás das histórias dos meus pacientes – tristeza, solidão, vergonha, medo – é que comecei a reconhecer a dor que também carregava.
Não dor física. Não esgotamento no sentido clássico. Mas algo mais suave e difícil de nomear: uma dor silenciosa para se sentir mais completo.
Já tive pacientes que me pediram desculpas em meio às lágrimas por “desperdiçar meu tempo”, como se seu sofrimento não merecesse atenção. Já tive pacientes que me contaram histórias de traumas que não tinham nada a ver com os pés, mas tudo a ver com o motivo pelo qual não estavam curando.
Comecei a ouvir mais. Parei de correr. Comecei a perguntar, “Como você está, realmente?” E lentamente, à medida que criei espaço para que outros fossem vulneráveis, comecei a oferecer esse espaço para mim também.
Comecei a registrar no diário novamente. Eu fiz as pazes com uma folga. Reconectei-me com amigos para os quais estava “muito ocupado” para ligar. Falei com um terapeuta, não porque estivesse em crise, mas porque estava curioso sobre as partes de mim mesmo que havia ignorado por muito tempo.
A cura, aprendi, nem sempre consiste em consertar o que está quebrado. Às vezes, trata-se de reconhecer o que dói, mesmo que não haja um diagnóstico claro.
Na faculdade de medicina, somos treinados para sermos especialistas. Para ter respostas. Para guiar.
Mas a cura, a verdadeira cura, nem sempre acontece na sala de exames. Às vezes acontece num momento tranquilo de compreensão partilhada, quando dois seres humanos abandonam os seus papéis e simplesmente ver uns aos outros.
Parei de fingir que tenho tudo sob controle. Comecei a ser mais honesto comigo mesmo e com os outros. Meus pacientes percebem isso e acho que confiam mais em mim por causa disso. Não porque sou perfeito, mas porque sou real.
O que aprendi?
A cura não é linear. O crescimento também não. As pessoas não querem apenas ser consertadas. Eles querem ser vistos.
A dor nem sempre é física. E às vezes as feridas mais profundas são as mais silenciosas.
A presença cura mais que o desempenho.
Acho que nunca vou parar de aprender a ser humano. Mas sou grato por meus pacientes terem me dado espaço para tentar, não apenas como médico, mas como companheiro de viagem no caminho da cura.
Sobre Rizwan Tai
Rizwan Tai é podólogo residente em Houston e ex-residente-chefe da UT Health San Antonio. Ele é apaixonado pelo lado humano da cura, tanto para pacientes quanto para profissionais de saúde. Quando não está na clínica, Rizwan gosta de escrever reflexivamente, de longas caminhadas e de conversas que vão além do nível superficial. Visite-o em vitalpodiatry.com.
