“A dor não está errada. Reagir à dor como errado inicia o emaranhado da resistência emocional contra o que já está acontecendo.” ~ Tara Brach
O salão de meditação de madeira rangeu suavemente quando sessenta pessoas mudaram em seus assentos, tentando encontrar conforto no silêncio. Do lado de fora, a chuva de inverno bateu nas janelas, um tempo suave de marcação do metrônomo. Sentei-me de pernas cruzadas na minha almofada preta, observando o suor escorrendo pelo meu templo, apesar do ar frio. Minhas pernas queimaram como se eu estivesse correndo por horas, embora não tivesse me mudado há 45 minutos.
Foi o terceiro dia do meu primeiro retiro silencioso de meditação de seis dias, e eu estava aprendendo minha primeira lição profunda sobre dor física-não com meu professor de meditação, mas do meu corpo protestando. Mal sabia eu que essa experiência se tornaria uma base crucial para a navegação em um desafio muito maior que esteve pela frente.
A dor começou como um sussurro na minha região lombar, uma sugestão gentil de que talvez eu deva ajustar minha postura. Em questão de minutos, ele cresceu para um grito e depois um grito. Enquanto outros praticantes pareciam serenos, seus rostos ainda e corpos ainda, eu estava travando uma guerra interna. A cada poucos minutos, eu mudava um pouco meu peso, tentando encontrar essa posição confortável e indescritível. A almofada que parecia tão perfeita durante a sessão de orientação agora parecia tão inflexível quanto concreta.
As instruções de meditação ecoaram em minha mente: “Apenas sente -se e observe a respiração”. Mas meu corpo tinha outros planos. Cada inspiração trouxe consciência de novo desconforto – uma faca afiada no meu quadril, uma dor maçante nos meus ombros, alfinetes e agulhas que acendem por meus bezerros. As sensações físicas se tornaram meu mundo inteiro, abafando qualquer esperança de focar na minha respiração.
Eu tentei de tudo. Diferentes almofadas emprestadas do armário de suporte. Várias posições-Burmês, Half-Lotus, ajoelhadas. Eu até me deparei com a parte de trás do corredor para me inclinar contra a parede, sentindo -me um fracasso de meditação enquanto observava as costas retas de praticantes mais experientes à minha frente.
Então, no quarto dia, algo mudou. Talvez tenha sido a exaustão de combater minha experiência, ou talvez tenha sido a sabedoria da rendição, mas finalmente ouvi o que meu professor estava dizendo o tempo todo: “Não tente mudar o que está surgindo; apenas esteja com isso com bondade”.
Pela primeira vez, parei de tentar consertar meu desconforto. Em vez disso, fiquei curioso sobre isso. Como a dor realmente se sentiu? Era constante ou pulsou? Onde exatamente começou e terminou? Ao explorar essas perguntas com interesse genuíno, e não resistência, algo notável aconteceu – enquanto as sensações físicas permaneceram, meu sofrimento começou a diminuir.
“No meio da dor está o ensino inteiro”, as palavras de Pema Chödrön se tornariam minha linha de vida dois anos depois, quando uma lesão nas costas transformou meu relacionamento com a dor de um desafio periódico em um companheiro constante. Eu me juntaria às fileiras de milhões que vivem com dor crônica – uma epidemia silenciosa que afeta mais de um em cada cinco adultos em todo o mundo.
Embora a medicina às vezes possa embotar as bordas acentuadas do sofrimento físico, muitos de nós aprendemos que o gerenciamento da dor crônica requer mais do que apenas medicamentos. Exige uma reimaginação completa de nosso relacionamento com nossos corpos e com a própria dor.
As lições daquele salão de meditação agora ocorreram com detalhes vívidos a cada momento da minha vida cotidiana. Tarefas simples tornaram -se exercícios em movimento consciente. Sair da cama exigia uma coreografia cuidadosa de respiração e movimento. Pegar uma caneta deixada tornou -se uma prática em paciência e consciência corporal. Cada movimento pediu a mesma atenção cuidadosa que aprendi a levar para a meditação.
A dor física foi apenas o começo. Na escuridão das noites sem dormir, deitado no meu chão porque nenhuma outra posição trouxe alívio, minha mente correu com infinitas preocupações: eu me recuperaria? Posso continuar aconselhando meus clientes pessoalmente? Como eu pagaria as contas médicas crescentes? Esses pensamentos circularam como lobos famintos, testando os limites da minha nova prática de aceitação.
Trabalhar como terapeuta trouxe seus próprios desafios únicos. Lembro -me vividamente de sentado em frente aos clientes, mantendo minha presença terapêutica enquanto queimando a dor irradiava do meu cano de cauda durante toda a minha espinha. Cada sessão se tornou uma prática em dupla conscientização – estar presente para meus clientes, reconhecendo minha própria experiência. Alguns dias, o esforço para manter esse equilíbrio me deixou esgotado, com apenas energia suficiente para voltar para casa.
Havia também a exaustiva dança social da dor crônica. A pergunta simples “Como você está?” tornou -se complicado. Dizer às pessoas sobre a constante dor parecia onerosa depois de um tempo. Ninguém quer sempre ser a pessoa que está sofrendo. Então, em vez disso, eu sorria e diria: “Estou bem”, engolindo a verdade junto com o desconforto. Esses pequenos atos de ocultação criaram seu próprio tipo de fadiga, um espaço solitário entre o rosto público e a realidade privada.
Convido você a fazer uma pausa e refletir sobre seu próprio relacionamento com a dor. Quando surge desconforto, que histórias sua mente cria sobre isso?
Observe como seu corpo responde – o aperto sutil, o desejo de afastar o que é difícil. Considere como pode ser criar um pouco de espaço em torno de sua dor, como abrir uma janela em uma sala abafada.
Às vezes penso na dor como um hóspede indesejado. Não convidamos isso, não queremos que ele fique, mas lutar contra sua presença só cria mais tensão em nossa casa. Em vez disso, podemos reconhecer que está aqui, estabelecer limites apropriados e continuar vivendo nossas vidas ao seu redor. Alguns dias, podemos até descobrir presentes inesperados em sua presença – uma apreciação mais profunda por bons momentos, maior empatia pelas lutas dos outros ou pela descoberta de nossa própria resiliência.
Trabalhar com a dor revela conscientemente que a cura ocorre em vários níveis. Quando respondemos ao desconforto físico com uma consciência suave, começamos a perceber como nossos pensamentos criam narrativas sobre a dor, como as emoções surgem nas ondas e como nosso sistema nervoso responde à atenção. Por meio dessa prática, podemos aprender a expandir nossa atenção além da dor, descobrindo que, mesmo em momentos difíceis, há também o calor da luz do sol em nosso rosto, o som dos pássaros do lado de fora da janela, o sabor do café da manhã.
Anos depois, minha dor não é tão severa, mas continua sendo um companheiro diário. Eu carrego um travesseiro traseiro em todos os lugares como se fosse um acessório, escolhendo conscientemente quais eventos participarem e por quanto tempo. Jardinagem, uma vez uma alegria despreocupada, tornou -se um exercício de presença – cada um em movimento uma oportunidade de ouvir a sabedoria do meu corpo. Alguns dias ainda me encontram deitado no chão, estando com o que meu corpo está expressando naquele momento.
Mas há uma profunda diferença agora. Onde uma vez empurrei a dor com os dentes cerrados, aprendi a responder aos sinais do meu corpo com cuidado e compaixão.
Essa mudança parece especialmente valiosa à medida que envelheço, sabendo que novos desafios físicos provavelmente surgirão. Cada pontada e dor não são mais um inimigo para derrotar, mas um lembrete para prestar atenção, se mover mais lentamente, para cuidar de mim mesmo com bondade.
O relógio naquele salão de meditação me ensinou sobre a impermanência – quão até os momentos mais desafiadores acabaram passando. Minha lesão nas costas me ensinou sobre aceitação e resiliência. Juntos, essas experiências me mostraram que, embora nem sempre possamos escolher o que acontece com nossos corpos, podemos escolher como encontramos essas experiências com consciência e compaixão. Ao fazer isso, descobrimos que a paz não é encontrada na ausência de dor, mas na nossa capacidade de estar com ela com habilidade.
Sobre Katie Fleming Thomas
Katie é uma psicoterapeuta informada por trauma, professora de meditação e guia que ajuda outras pessoas a cultivar a atenção e a resiliência. Ela é a criadora de meditações de pássaros brindes, oferecendo práticas guiadas transformadoras e Zenquit, um programa de cessação de nicotina baseado em atenção plena. Quando não orienta os outros, ela encontra meditação na vida cotidiana, jardinagem, fermento para assar, dançar e fazer caminhadas com o marido e os animais. Ela acredita que a verdadeira transformação acontece quando nos voltamos para dentro com curiosidade e compaixão.
