Saúde Mental

A grande coruja com chifres que me tirou do esgotamento

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“Quando deixo o que sou, me torno o que poderia ser.” ~Lao Tzu

Eu sabia há meses que estava esgotado.

O tipo de esgotamento que surge silenciosamente – atrás dos seus olhos, na sua coluna, no seu calendário. Eu era voluntário no resgate de raptores, monitorando ninhos de águias à medida que a temporada movimentada aumentava, fazendo malabarismos com trabalho de consultoria, apoiando colocações de adoção, escrevendo, criando. Eu estava aparecendo plenamente em todos os espaços, exceto naquele em que morava: meu corpo.

E ainda assim me recusei a deixar ir. Eu disse a mim mesmo que era apenas uma temporada movimentada. Que se eu conseguisse seguir em frente, as coisas se acalmariam. Que meu esgotamento era nobre, temporário, necessário.

Essa é a armadilha quando você constrói uma identidade em torno da utilidade. Você para de ouvir os limites.

O resgate de Raptors tornou-se mais do que um compromisso – era parte de quem eu era. Eu adorei. Eu estava investido. Eu estava finalmente progredindo na captura e no manejo, e cada mudança trazia uma nova confiança. Mesmo depois de tudo que aprendi sobre descanso, limites e funcionamento excessivo, ainda não conseguia ir embora.

Foi preciso levar um chute no rosto de uma grande coruja para me acordar. E quero dizer isso literalmente.

O momento em que abriu

Foi um dos meus turnos regulares de voluntariado. Eu já havia trabalhado com essa grande coruja em particular antes — a havia capturado com sucesso mais de uma vez. Parecia que tudo estava normal: entre no recinto, respire fundo, comece a pegar.

Só que desta vez não era habitual. E eu não estava pronto.

Tirei meus olhos dela por uma fração de segundo. Foi tudo o que foi preciso.

Ela explodiu, saltou e, com perfeita precisão, deu um chute com força total no meu rosto antes de escapar.

A dor se transformou em choque. E então com vergonha.

O orgulho ferido nem começa a descrevê-lo. Minha confiança evaporou. Passei meses construindo confiança, praticando habilidades, entrando plenamente neste trabalho. E ainda assim, em um momento, tudo parecia ter se desfeito.

Olhei para meu reflexo no espelho – rosto dolorido, espírito pesado – e a verdade caiu com uma clareza brutal:

Não estou no topo do meu jogo. E estou cometendo erros de novato. Porque estou cansado demais para ver direito.

A dor de deixar ir

As pessoas falam muito sobre esgotamento. Mas raramente falam sobre como é difícil abandonar algo que parece significativo.

Eu não estava apenas fisicamente esgotado – estava emocionalmente dividido. Meu tempo na terra dos raptores mudou minha vida. Isso me deu uma resiliência que eu não sabia que tinha. Isso me ajudou a me sentir fundamentado durante períodos de caos pessoal. Isso me lembrou que a cura é confusa e selvagem e vale a pena.

A ideia de deixar ir não era apenas triste. Parecia insuportável.

E ainda assim, eu sabia que precisava. Não por fracasso. Nem por medo. Mas porque continuar no ritmo que estava – sem descanso, sem recalibração – não era sustentável. Eu estava quebrando. Devagar. Silenciosamente. E agora, visivelmente.

Deixar ir não foi gracioso. Estava em camadas e cru.

Chorei. Eu lutei. Tentei negociar com a verdade.

E quando finalmente recuei, não senti alívio imediato. Eu me senti perdido.

O intermediário é um espaço sagrado

As pessoas não falam o suficiente sobre o meio-termo.

Aquele espaço onde você deixou algo, mas não pousou em algo novo. Onde você sabe o que não está mais certo, mas não tem certeza do que será certo a seguir.

É desorientador. É vulnerável. É desconfortável.

Eu não era quem costumava ser: a ávida e confiante caçadora de raptores com adrenalina fresca no peito. Mas eu ainda não era alguém com clareza sobre o próximo passo. Meu corpo precisava de descanso. Meu espírito precisava de quietude. Meu coração precisava de tempo.

Mas minha mente? Minha mente queria controle. Queria respostas. Queria velocidade.

O intermediário exigia algo mais suave.

Ele não queria que eu pulasse. Queria que eu ficasse. Para ouvir. Para reaprender como é a força quando é gentil, não enérgica.

É o espaço onde o luto se torna professor. Onde a identidade tira sua armadura. Onde você percebe que não sente falta apenas do que fez – você sente falta de quem você acreditava que era quando fez isso.

O que aquela coruja realmente me ensinou

Sim, o chute doeu. Isso atrapalhou meu ritmo. Mas, mais do que tudo, transmitiu uma mensagem à qual eu vinha resistindo:

Mesmo as coisas que mudam sua vida nem sempre devem durar para sempre.

Há uma diferença entre honrar uma época e apegar-se a ela. Eu não estava apenas me voluntariando – eu estava envolvente. Eu estava me envolvendo em uma identidade que me fazia sentir capaz, valioso, essencial. Eu não queria perdê-lo, então ignorei os sinais. Adormeci os sinais. Continuei aparecendo enquanto meu corpo sussurrava: “Isso não”.

E então parou de sussurrar. Ficou alto.

Aquela coruja não me puniu. Ela me espelhou.

E assim que ouvi o que ela refletiu de volta – assim que parei de resistir à verdade – comecei a perguntar o que meu aperto estava me impedindo.

Para que o desapego abriu espaço

Deixar ir não significava perder tudo que eu amava. Significava afrouxar meu aperto por tempo suficiente para que algo mais suave – e mais duradouro – me encontrasse.

Eu não deixei os raptores para trás. Mudei para um tipo de cuidado mais profundo – enraizado na conservação, na observação de longo prazo e na presença relacional. Monitoramento de ninhos, conscientização do habitat, manejo silencioso que ainda cria impacto, mas a partir de um ponto de equilíbrio.

Não se tratava de desistir do meu lugar na Raptorland. Tratava-se de aprender a aparecer de forma diferente – sem urgência, sem exaustão.

Estou redescobrindo quem sou neste espaço agora. Alguém que ouve mais. Quem fica mais tempo. Quem trabalha com o ritmo da natureza, em vez de correr por ela.

Mudança nem sempre significa partida. Às vezes, significa apenas escolher um caminho mais lento, uma aterragem mais suave e um futuro construído com base na sustentabilidade – na natureza e em si mesmo.

Se você estiver no meio

Se você está nesse meio estranho e sagrado – entre o que foi e o que vem a seguir – eu vejo você.

Não é fraqueza sentir-se inseguro. Não é uma falha em recuar. Não é desistir admitir que precisa descansar. O meio-termo é terno. É transitório. E é necessário.

Quer aconteça através de um desgosto ou de um chute literal na cara de uma coruja, a mudança sempre virá para acompanhá-lo para fora daquilo que não serve mais – mesmo quando você jura que ainda serve.

Você não precisa pular antes de estar pronto. Você apenas precisa estar disposto a fazer uma pausa. Para perguntar:

O que estou agarrando e que já está tentando me libertar?

O que significaria deixar ir suavemente, em vez de esperar ser dilacerado?

Posso honrar a temporada que amei sem arrastá-la?

Seu próximo capítulo não precisa chegar com alarde. Pode entrar silenciosamente, através do silêncio, através da suavidade, através da entrega. Mas chegará.

E até que isso aconteça, a pausa não estará vazia. É tudo.