“O corpo mantém a pontuação. Se a memória do trauma é codificada nas vísceras, em sensações de partir o coração e o estômago, então nossa primeira prioridade é ajudar as pessoas a sentirem o que seus corpos estão dizendo.” ~ Bessel van der Kolk
Eu costumava pensar que meu corpo era um mentiroso. Porque como algo que deveria ser sábio também é tão dramático?
Por que meu estômago afundou antes de um café?
Por que eu senti que iria vomitar antes de uma chamada de zoom?
Por que eu congelei antes de dar um passo em direção à coisa exata que eu disse que queria?
Eu pensava que tudo isso significava que algo estava errado comigo. Ou talvez eu estivesse apenas ansioso. Ou pensamento excessivo. Ou inventando. Escolha um rótulo.
Mas agora eu sei melhor.
Meu corpo não estava mentindo. Ele simplesmente não tinha o idioma para explicar o que estava segurando.
Não cresci aprendendo a ouvir meu corpo. Eu cresci aprendendo a ignorá -lo. Substituí -lo. Seja bom. Sorriso. Sente -se. Não chore. Não seja dramático.
Então eu fiz o que fui ensinado. Eu desconectei disso.
Mesmo quando comecei a “cura”, fiz isso com minha mente. Diário. Conversando. Pensamento. Mais pensamento. Manifestando. Trabalho de mentalidade. Tudo na cabeça. Ainda ignorando o corpo que nunca parou de tentar falar comigo.
No começo, parecia que estava funcionando. Eu me senti empoderado. Eu poderia reformular meus pensamentos, definir intenções e escrever afirmações. Mas era como gravar uma luz de aviso no meu carro; Eu não estava abordando o sinal mais profundo por baixo. Meu corpo continuou rompendo. Sutil a princípio, depois mais alto.
E eu realmente acreditava que estava fazendo isso direito.
Se eu pudesse escrever a afirmação perfeita, processar o gatilho e mapeá -lo de volta à infância, então me sentiria melhor. Certo? Mas nunca durou realmente. Não até que parei de tentar consertar tudo com meu cérebro e realmente senti o que estava acontecendo no meu corpo.
Os sinais foram sutis no começo. Um pouco de aperto no meu peito. Uma queda repentina de energia. Uma tensão estranha na minha mandíbula que surgiu do nada.
Outras vezes, isso gritaria. Fadiga. Raiva. Ansiedade. Flare-ups autoimunes. Mas eu não sabia como traduzir nada disso.
Porque ninguém ensina que um desligamento não é preguiça. Isso cancela os planos não significa que você é esquisito. Esse pavor nem sempre é medo; Às vezes é seu corpo sinalizando algo desalinhado antes que seu cérebro alcance.
Eu pensei que estava quebrado.
Mas eu não estava. Eu estava apenas tentando viver do pescoço para cima.
E eu não acho que essa seja apenas a minha história. Eu acho que muitos de nós foram criados em sistemas, escolas, famílias e até espaços espirituais que recompensaram o intelecto e puniram emoção. Somos elogiados por serem racionais, calmos e lógicos. E isso é ótimo até você perceber que passou a vida inteira ignorando seu próprio corpo para atender às expectativas de outras pessoas.
Agora, eu entendo algo que soa ridículo, a menos que você tenha vivido: às vezes, seu corpo sabe a verdade antes que sua mente possa explicar.
E, às vezes, seu corpo responde ao medo que isso nem é seu.
Tive momentos em que entrei em uma sala e senti que não conseguia respirar, não porque algo ruim estava acontecendo, mas porque algo parecia errado, como se o ar fique mais pesado, como algo em mim tenso antes de ter a chance de entender.
Isso não é lógica. Isso não é trauma falando sempre.
Às vezes, isso é intuição.
Outras vezes, eu confundi os desligamentos com sinais.
Eu disse que queria aparecer. Eu quis dizer isso. Mas toda vez que cheguei perto de me colocar lá fora com minha organização sem fins lucrativos, com a minha escrita, meu corpo tanque. Exaustão. Nevoeiro cerebral. Fadiga. Eu diria a mim mesmo: “Talvez seja um sinal de que não esteja pronto”. Mas a verdade? Era apenas medo. Medo de ser visto. Medo de ser incompreendido. Medo de ser rejeitado.
Meu corpo não estava tentando me impedir. Estava tentando me proteger. Essa é a nuance sobre a qual ninguém fala.
Seu corpo é sábio, mas nem sempre está certo.
Às vezes está respondendo a uma versão passada de você.
Às vezes está respondendo à energia de outra pessoa.
Às vezes está respondendo a um pensamento que não é seu.
Mas ainda está tentando ajudar da única maneira que sabe. E isso importa.
Houve momentos em que cancelei algo emocionante, como uma entrevista de podcast ou um envolvimento, porque me senti doente. Enjoado. Instável. Pensei: “Isso deve ser um sinal de que não está alinhado”. Mas muitas vezes era apenas medo. Medo fingindo ser intuição.
Foi quando eu percebi: eu precisava parar de perguntar: “Isso é verdade?” E comece a perguntar: “O que é isso?”
Eu tive que aprender a diferença entre medo e instinto.
Para mim, o medo aparece rápido. Está quente. Apertado. Alto. Tenta me apressar.
O instinto parece mais lento. De castigo. Mesmo quando diz “não”, é calmo, não caótico.
Não foi um interruptor que eu virei. Foi um processo de lembrança. De perceber padrões. De fazer perguntas mais gentis.
E houve um momento que mudou tudo.
Eu estava sentado no chão do meu quarto, chorando sem um motivo claro. Nada dramático havia acontecido naquele dia. Mas meu peito estava apertado. Minha cabeça estava girando. Eu tinha aquele desejo familiar de “descobrir”.
Em vez disso, eu apenas sentei. Parei de tentar analisá -lo. Eu parei de tentar consertar.
Coloquei uma mão no meu coração e a outra na minha barriga. Eu respirei. E eu disse em voz alta: “Estou aqui. Estou ouvindo”.
Parece pequeno, mas parecia algo em mim suavizou. Meu corpo não precisava que eu entendesse; Precisava que eu estivesse com isso.
Desde então, essa tem sido minha prática. Não estou tentando sempre decodificar meu corpo como um quebra -cabeça. Apenas abrindo espaço para o que está acontecendo, mesmo quando está confuso.
Não acredito que haja uma maneira de “sintonizar”. Nenhum método me salvou. Nenhum protocolo me curou. O que ajudou foi desacelerar o tempo suficiente para perceber.
Respirando. Audição. Aprendendo a diferença entre intuição e evitar. Entre verdade e gatilho. Entre segurança e conforto.
Se você já sentiu que seu corpo não era confiável ou que estava funcionando contra você, você não está sozinho. A maioria de nós nunca foi ensinada a interpretar sua linguagem. E isso não significa que estamos quebrados. Isso significa que estamos aprendendo uma nova habilidade, que a maioria das pessoas nunca sabia que precisava.
Isso não é algo que você recebe de um curso. Isso é algo que você obtém de estar no seu corpo por tempo suficiente para dizer quando está reagindo e quando se lembra.
É por isso que a terapia somática e a teoria polivagal estão ganhando força. Não porque eles estão na moda, mas porque nos dão uma linguagem pelo que muitos sempre sentiram: que o corpo se mantém. Essa cura.
Não se trata apenas de mentalidade. Essa regulamentação não vem da lógica; vem da segurança.
Livros como O corpo mantém a pontuação Abriu aquela porta para mim. Mas vivendo isso? Foi aí que finalmente clicou.
Eu não tenho um arco arrumado para terminar isso.
Mas posso te dizer: seu corpo não está quebrado. Não é estúpido. E não está tentando sabotar você. Simplesmente não fala em palavras.
E quando você começa a ouvir – realmente escuta – você para de precisar de tantas respostas.
Porque às vezes a resposta não é “descobrir”.
É: “Sinta o que realmente está acontecendo”.
E isso é suficiente.
Sobre Danielle ama
Danielle Aime é a fundadora da Remeria, uma organização sem fins lucrativos que apóia profunda cura emocional através de ferramentas espirituais e baseadas no corpo. Encontre reflexões cruas sobre o casamento, a maternidade, a cura, a fé e o universo que continuam nos puxando para quem estamos nos tornando uma subestim aqui.
