“Até você fazer as pazes com quem você é, você nunca se contentará com o que tem.” ~ Doris Mortman
Durante a maior parte da minha vida, eu acreditava que meu valor estava ligado ao quão bem eu poderia me apresentar.
Se eu parecia bem -sucedido, mantinha as pessoas felizes, trabalhava mais do que qualquer outra pessoa, e fiquei quieto com minha dor, talvez – talvez – eu seria suficiente.
Essa crença não veio do nada. Eu cresci em uma casa onde o medo era um companheiro constante. Falando trouxe consequências. Ser invisível parecia mais seguro. Aprendi cedo a sorrir por tudo, ficar pequeno, nunca ser um fardo.
Levei isso para a idade adulta – no meu casamento, na maternidade e no mundo corporativo.
Tornei -me o alto desempenho que nunca pediu ajuda. A mulher profissional que teve todas as respostas. A mãe que sempre a manteve.
Fui eu quem se ofereceu para cada projeto, que ficou até tarde para tornar tudo perfeito. Em casa, mantive aparições com festas de aniversário temáticas, balcões impecáveis e um cronograma empacotado até a borda – tudo enquanto desmoronava silenciosamente por dentro. Eu pensei que se eu pudesse manter tudo junto do lado de fora, ninguém veria as rachaduras dentro.
Mas por dentro, eu estava se desenrolando.
No momento em que tudo mudou
Uma noite, meu marido explodiu com raiva. Isso não era incomum. Mas desta vez, algo diferente aconteceu.
Ele se lançou em minha direção, gritando, cego de raiva. Nosso filho, que havia se arrastando silenciosamente no chão atrás de mim, quase pisou no caos. Minha filha, apenas uma criança, começou a pegar silenciosamente as cadeiras da sala de jantar que ele jogou.
Ninguém chorou. Ninguém falou. Todos nós aprendemos a ficar em silêncio.
Mas nesse silêncio, algo dentro de mim acordou.
Eu me vi nos meus filhos – quieto, com medo, lidar. E eu sabia: se eu não quebrei esse ciclo, eles cresceriam carregando as mesmas cicatrizes invisíveis que eu tinha.
Naquela noite, fiz uma promessa a mim mesma: isso termina comigo.
A cura não aconteceu de uma só vez
Sair foi difícil. A cura era mais difícil. Mas também foi a coisa mais poderosa que já fiz.
Eu percebi que estava me apresentando na vida. Mesmo com dor, fiz tudo parecer polido. Eu tinha medo de que, se as pessoas soubessem a verdade – sobre o meu passado, sobre o meu casamento, sobre o quão pouco eu pensava em mim mesmo – elas iriam embora.
Mas o que realmente aconteceu foi o seguinte: quando finalmente me permiti ser visto, comecei a me curar.
O que aprendi do outro lado da sobrevivência
A cura não é uma linha reta. É um processo – às vezes lento, às vezes bagunçado, às vezes incrivelmente bonito.
Aqui estão algumas coisas que agora seguro de perto:
1. Você não pode curar o que se recusa a citar.
Para mim, esse momento veio durante a terapia, quando finalmente disse em voz alta: “Eu estava em um casamento emocionalmente abusivo”. Parecia aterrorizante – e libertador. Até que eu dei um nome, tinha poder sobre mim. Nomeando foi o primeiro passo para dar esse poder.
Durante anos, eu disse a mim mesma que “não era tão ruim”. Mas subestimar nossa dor não faz com que ela desapareça – isso enterra. E a dor enterrada encontra uma maneira de surgir em nossas escolhas, nossos relacionamentos e nosso senso de autoestima.
2. Você pode querer mais do que sobrevivência.
Eu pensei que deveria ser grato por ter um emprego, um lar, crianças saudáveis. Mas no fundo, eu queria alegria. Eu queria paz. Eu queria sentir que importava – para mim mesmo.
Por um longo tempo, eu acreditava que querer essas coisas me deixou egoísta. Passei anos garantindo que todos os outros estivessem bem, pensando que esse era o meu papel. Eu era o agente do povo, o fixador, aquele que não causou problemas. Minha autoestima era tão baixa que mesmo imaginando uma vida onde EU sentiu -se cumprido parecia demais para perguntar. Quem eu era para querer felicidade?
Mas querer paz e alegria não era egoísta. Isso foi cura.
3. Decisões pequenas e diárias são mais do que grandes avanços.
Escolhendo o diário em vez de entorpecer com a TV. Dando um passeio depois do trabalho para processar meus pensamentos. Parando antes de reagir em frustração. Essas escolhas não foram dramáticas, mas criaram mudanças constantes – o tipo que dura.
Deixar meu casamento foi uma decisão ousada. Mas a verdadeira transformação veio das escolhas cotidianas que se seguiram: anotar o que eu estava agradecido, dizendo não sem culpa e consistentemente me lembrando de honrar meus valores de honestidade e integridade-o que eu não tinha feito ao proteger meu ex-marido, manter as aparências e fingir que tudo estava bem. Esses foram os momentos que me ajudaram a recuperar minha vida.
4. Você não está quebrado – você está se tornando.
Por um longo tempo, me vi como danificado e pensei que a cura significava mudar para uma pessoa diferente. Mas cheguei a ver as coisas de maneira diferente. A cura não é sobre se tornar alguém novo. Trata -se de remover o que nunca pertencia a você em primeiro lugar – nome, medo, silêncio – e descobrir quem você era o tempo todo.
Percebi isso enquanto classificava diários antigos, quando encontrei uma entrada da minha adolescência – cheios de sonhos e esperança. Foi quando me impressionou: ela ainda está lá. A cura me ajudou a me reconectar com essa parte de mim, não a apagá -la.
Se você está naquele lugar tranquilo agora
Talvez você esteja carregando um silêncio também. Talvez você esteja funcionando, realizando, fazendo todas as coisas – e ainda se perguntando por que você se sente tão longe de si mesmo.
Por favor, ouça isso: você não está sozinho.
Você não precisa ter tudo descoberto. Você não precisa de um plano perfeito. Você só precisa de vontade de ouvir essa voz pequena e sábia por dentro – a que diz que este não é o fim da sua história.
Porque não é.
E então, você tem que honrá -lo. Mesmo que seja com um pequeno ato. Uma conversa honesta. Uma corajosa decisão. É assim que a cura começa – não sabendo tudo, mas escolhendo avançar de qualquer maneira.
Eu sei disso porque estive lá – acordando com o coração pesado, passando pelos movimentos, imaginando se a vida se sentiria como a minha novamente.
Mas eu escolhi fazer uma pausa. Sentir. Para começar de novo. Eu espero que você também.
