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“De certa forma, somos todos viajantes do tempo, vagando pelas nossas memórias, retornando aos lugares onde vivemos.” ~ Vladimir Nabokov
Encontrei por acidente, uma imagem granulada do papel de parede do meu quarto de infância.
Estava escondido no fundo desfocado de uma foto de um antigo álbum de família, um detalhe que eu nunca havia notado até aquele dia.
Fundo branco. Pequenos corações e flores em tons pastéis. Uma borda de meninas ragdoll em vestidos da cor de balas de menta e limonada rosa.
Meu corpo formigou com o reconhecimento.
Foi como encontrar um pedaço de mim que eu não lembrava que existia. Não a adulta, mas a garota que costumava ser antes de uma carreira, uma hipoteca e a pesada tranquilidade da responsabilidade adulta.
A atração do passado
Quando eu era pequeno, o mundo parecia maior de uma forma mais suave.
As cores pareciam mais brilhantes, os objetos mais vivos, e as menores coisas – a sensação do meu companheiro de pelúcia favorito na mão, o cheiro da água do banho da minha mãe – carregavam mundos inteiros de significado.
Estas não são apenas memórias; eles são âncoras sensoriais.
Eu poderia esquecer uma conversa da semana passada, mas ainda consigo imaginar o tom exato do vestido verde-menta que minha garota do papel de parede usava. Ainda posso sentir o contorno suave do contorno impresso, como se o próprio papel de parede tivesse textura.
Acontece que esses detalhes nunca desapareceram. Eles estavam simplesmente esperando que eu voltasse.
A nostalgia como ferramenta de regulação
Até recentemente, não percebi que revisitar essas âncoras sensoriais poderia acalmar meu sistema nervoso.
Claro, sei que nem todo mundo se lembra da infância como algo seguro ou doce. Para muitos, aqueles primeiros anos trouxeram dor ou medo. Algumas pessoas encontram suas âncoras sensoriais em diferentes capítulos da vida – um primeiro apartamento, um canto tranquilo da biblioteca ou uma cadeira amada na idade adulta. De onde quer que venham, as âncoras podem ser poderosas.
Para mim, nostalgia não é querer viver no passado. Trata-se de encontrar pequenos bolsões de segurança que eu possa levar para o presente.
Tocar o cabelo macio de um Cabbage Patch Kid não é apenas fofo, é aterrador. Ver aqueles corações em tons pastéis lembra ao meu corpo como era a paz antes e, naquele momento, posso senti-la novamente.
Há alguns meses, um dos meus filhos ficou no hospital por uma semana. Aqueles dias se confundiram: as máquinas apitando, as luzes fortes demais, o cheiro de anti-séptico no ar.
Uma tarde, enquanto ela dormia ao meu lado naquela cadeira fria de plástico do hospital, rolei a tela no meu telefone e me deparei com a imagem online de um brinquedo que eu costumava ter. Essa única memória abriu uma porta. Procurei outro, e outro. Cada um me lembrou de outra coisa que eu amava.
Antes que eu percebesse, eu estava compilando mentalmente uma lista de brinquedos que gostaria de encontrar novamente e como poderia localizá-los.
Esse sentimento – a onda de familiaridade, a suave centelha de reconhecimento – era mais do que apenas agradável. Estava regulamentando. Naqueles momentos de silêncio, senti um calor que havia sido quase esquecido.
Quando ela acordou e o barulho e as decisões voltaram, carreguei aquele calor na barriga como uma brasa escondida.
A prática do retorno
Desde então, comecei a incorporar essas dicas em minha casa.
Minha estante contém uma linha alegre de brinquedos dos anos 1980 nas cores exatas de que me lembro. À noite, o brilho suave da luminária infantil de madeira que procurei aquece meu espaço com uma luz que parece segurança.
Esses toques não são apenas decoração; eles fazem parte do meu kit de ferramentas emocionais.
Quando me sinto sobrecarregado, vou até aquele canto, toco nos brinquedos, respiro devagar e lembro quem eu era antes da vida ficar tão barulhenta.
Parte da minha coleção fica no meu closet, guardada só para mim. Eu escolho quando e como compartilhá-lo. Às vezes eu não compartilho nada. Essa privacidade parece importante, como segurar uma pequena chave sagrada que destranca uma porta que só eu devo abrir.
Essa prática pode parecer diferente para outras pessoas. Um amigo meu cresceu com uma história totalmente diferente. Sua infância foi cheia de ausência e estresse, e ele nunca teve os GI Joes que tanto desejava. Agora, já adulto, ele os coleta um por um. Para ele, isso não é nostalgia, mas reparação, uma forma de curar, finalmente segurando o que antes parecia fora de alcance.
Como você pode experimentar
Se você quiser criar sua própria versão de um ritual de retorno, veja como começar:
1. Identifique suas âncoras sensoriais.
Pense nas cores, texturas, aromas ou sons das suas memórias mais felizes. Se a infância parece pesada, olhe para outros tempos. Do que você se lembra mais vividamente? Um cheiro de cozinha? Uma música favorita? A sensação de um cobertor querido?
2. Encontre pequenas maneiras de trazê-los de volta.
Isso não significa necessariamente coletar itens grandes e caros. Pode ser uma caneca barata, uma playlist de músicas que você adorava aos oito anos ou um único perfume que o transporta.
3. Use-os intencionalmente.
Coloque essas dicas onde você as verá ou tocará com frequência. Incorpore-os em uma rotina matinal ou noturna. Deixe que eles façam parte de como você se acalma, não apenas objetos bonitos, mas companheiros em sua vida atual.
Por que é importante
Não podemos voltar atrás e não precisamos.
Mas podemos retornar, aos poucos, aos lugares dentro de nós onde pela primeira vez nos sentimos seguros, alegres ou inteiros.
Para alguns, isso significa recuperar a doçura da infância. Para outros, como meu amigo com seus GI Joes, significa reescrever a história e criar o que antes faltava. Outros ainda podem ancorar-se em épocas da vida completamente diferentes.
O que importa é o ato de retornar a algo estável, algo que nos pertence agora.
Cada vez que o fazemos, levamos um pouco mais dessa paz para as vidas que vivemos agora.
Ainda estou procurando aquele papel de parede da infância – online, em lojas vintage, nos cantos da internet onde as pessoas postam designs há muito esquecidos. A busca traz quase tanta alegria quanto a descoberta.
Porque toda vez que procuro, não procuro apenas papel de parede. Estou colocando minha mão na maçaneta da memória. E quando essa porta se abre, eu me encontro.
Sobre Alice Farley
Alice Farley é professora, escritora e mãe de dois filhos em Ontário, Canadá. Ela acredita que os espaços que criamos – tanto ao nosso redor como dentro de nós – podem ser convites para voltarmos a ser quem realmente somos. Sua escrita entrelaça fios de nostalgia infantil, regulação emocional e magia silenciosa da vida cotidiana.
